Gratia et Ordo.

Lesezeit ca. 15 Minuten

Vom Mut, so weit in die Schrift zu gehen, wie sie selbst geht

„Was verborgen ist, das steht bei dem HERRN, unserem Gott; was aber offenbart ist, das gilt uns und unseren Kindern für ewig, damit wir alle Worte dieses Gesetzes tun.“ – 5. Mose 29,28 (Schlachter 2000)

Auf der Veranda

Es gibt eine Art, in der Nähe Gottes zu wohnen, ohne je ins Haus zu gehen. Man steht auf der Veranda. Man sieht durchs Fenster, man kennt die Umrisse der Räume, man weiß, dass drinnen ein Tisch gedeckt ist – aber man tritt nicht ein. Man bleibt in Sichtweite und nennt es Bescheidenheit.

Die Sätze, mit denen wir draußen bleiben, kennen wir alle. „Ich bin kein Theologe.“ „Das ist mir zu tief.“ „Das überlasse ich dem Pastor.“ Und der freundlichste von allen, der zugleich der bequemste ist: „Hauptsache, man glaubt.“ Es liegt etwas Wahres in jedem dieser Sätze, und gerade das macht sie so brauchbar. Niemand soll sich aufblasen; nicht jeder ist zum Lehrer berufen; der Glaube eines Kindes rettet so gewiss wie der eines Gelehrten. Das stimmt, und niemand will es bestreiten.

Und doch – sei einmal ehrlich mit dir selbst. Klingt das wirklich immer nach Demut? Oder klingt es manchmal nach etwas anderem, das sich nur das Gewand der Demut geliehen hat? Echte Demut beugt sich tief, weil ihr der HERR groß geworden ist. Was wir oft Demut nennen, beugt sich nicht; es zuckt mit den Schultern. Es will nicht klein sein vor Gott – es will nur in Ruhe gelassen werden. Das ist nicht dasselbe. Das eine kniet, das andere bleibt sitzen.

Was dort wirklich steht

Hör auf den Vers, den wir uns als Leitwort genommen haben. Meistens wird er nur als Bremse zitiert: Was verborgen ist, das steht bei dem HERRN. Da gibt es Dinge, die gehen dich nichts an, also halt dich zurück. Und das stimmt ja auch – wir kommen darauf zurück. Aber wer hier aufhört, hat den halben Vers gelesen und ihn zur Ausrede gemacht.

Denn Mose sagt im selben Atemzug weiter: Was aber offenbart ist, das gilt uns und unseren Kindern für ewig. Das ist kein Verbotsschild. Das ist eine Schenkung. Was Gott offengelegt hat, hat er nicht hingelegt, damit es liegen bleibt – er hat es uns gegeben, dir und deinen Kindern, als Eigentum, als Erbe, als etwas, das nun in deine Verantwortung übergegangen ist. Der Vers hat zwei Hälften, und die meisten von uns leben nur in der ersten. Wir hüten so eifrig den Abstand zum Verborgenen, dass wir das Offenbarte ungeöffnet auf dem Tisch liegen lassen.

Und das ist der Satz, um den sich alles dreht: Das Offenbarte ungeöffnet liegen zu lassen ist keine Ehrfurcht. Es ist Vernachlässigung. Ein Geschenk nicht auszupacken ehrt den Geber nicht – es übersieht ihn. Mehr noch: Es sagt ihm leise ins Gesicht, dass das, was ihn so viel gekostet hat zu offenbaren, dir die Mühe nicht wert war.

Was es kostet, stehen zu bleiben

Vielleicht denkst du: Schaden tut es ja keinem, wenn ich es schlicht halte. Doch die Schrift sieht das anders, und sie sagt es schärfer, als uns lieb ist. Der Hebräerbrief schreibt an Christen, die seit Jahren dabei sind: Denn obwohl ihr der Zeit nach Lehrer sein solltet, habt ihr es wieder nötig, dass man euch lehrt die Anfangsgründe der Aussprüche Gottes (Hebr 5,12). Das ist kein neutraler Befund. Das ist ein Tadel. Stehenbleiben ist nicht der sichere Mittelweg – es ist ein Rückschritt, der sich nur nicht bewegt.

Und der Schreiber sagt auch, warum das gefährlich ist. Feste Speise, fährt er fort, ist für die Gelassenen, die infolge der Gewöhnung geübte Sinne haben zur Unterscheidung des Guten und des Bösen (Hebr 5,14). Wer sich nie an der Schrift geübt hat, dem fehlt das geübte Unterscheidungsvermögen. Er kann Wahrheit und Halbwahrheit nicht auseinanderhalten, wenn es darauf ankommt. Darum ist der oberflächliche Glaube nicht der ungefährdete – er ist der verletzliche. Er lässt sich leichter täuschen, leichter erschüttern, leichter umstoßen. Wer wenig weiß, hat nicht weniger zu verlieren; er hat nur weniger, womit er sich wehren kann. Und wenn der Tag kommt, an dem die eigenen Kinder fragen – und er kommt –, dann steht er da und soll aus einem Vorrat austeilen, den er nie angelegt hat.

Sei dir über das eine im Klaren: Es gibt hier kein Stehenbleiben, das wirklich stehen bliebe. Wer nicht in die Schrift hineinwächst, der wächst nicht etwa gar nicht – er wächst aus ihr heraus. Der Strom der Welt trägt jeden, der nicht rudert, beständig flussabwärts. Du hältst deinen Platz nicht, indem du die Ruder ruhen lässt. Du verlierst ihn.

Wer auf der Veranda bleibt, hält andere mit fest

Hier wird es persönlich, und ich rede jetzt zuerst die Männer an – die verheirateten und die alleinstehenden gleichermaßen, denn die Berufung, geistlich voranzugehen, hängt nicht am Ehering. Sie liegt darauf, ein Mann zu sein, der dort, wo Gott ihn hinstellt, die Richtung weist.

Es gibt ein Wort, das diese Last unmissverständlich auf die Schultern legt, die sie tragen sollen: Und ihr Väter, reizt eure Kinder nicht zum Zorn, sondern erzieht sie in der Zucht und Ermahnung des Herrn (Eph 6,4). Schon Mose hatte es Israel ins Herz geschrieben: Und diese Worte, die ich dir heute gebiete, sollst du auf dem Herzen tragen, und du sollst sie deinen Kindern einschärfen (5. Mose 6,6–7). Sieh die Reihenfolge. Erst auf dein Herz, dann den Kindern. Niemand führt ein Haus in Räume, die er selbst nie betreten hat. Du kannst dein Kind nicht dorthin mitnehmen, wo du nie warst. Wer auf der Veranda bleibt, hält Frau und Kinder mit dort fest – nicht aus bösem Willen, sondern weil eine Familie selten weiter kommt als der, der vorangeht.

Aber jetzt höre genau hin, denn an dieser Stelle wird so leicht das Falsche verstanden. Dies ist kein Kompetenztest. Gefordert ist nicht der Gelehrte, gefordert ist der Hingegebene. Der einfache Mann, der seine Bibel wirklich kennt, der mit seinen Kindern betet und ihnen die Worte des HERRN einschärft, weil sie zuerst auf seinem eigenen Herzen brennen – der erfüllt dies vollkommen, und wäre er sein Leben lang in keinem Seminar gewesen. Und der kluge Mann, der online glänzend zu argumentieren weiß und sie zu Hause nie aufschlägt, erfüllt es nicht, und hätte er drei Regale voll Theologie. Es geht nicht um Können. Es geht darum, gegenwärtig zu sein und zu wachsen.

Und es gibt das andere Versagen, das genauso eines ist, nur leiser. Man kann Tiefe auch als Waffe missbrauchen – hart werden, rechthaberisch, ein Herr im eigenen Haus, der jede Frage mit der überlegenen Antwort erschlägt. Davor warnt derselbe Vers ausdrücklich: reizt eure Kinder nicht zum Zorn. Geh also tief, aber bring es sanft heim. Erkenntnis, die nicht freundlich macht, hat ihren Weg verfehlt. Das Maß ist nicht der Mann, der alles weiß, sondern der, dessen Liebe der opfernden Liebe Christi nachgeht, der sich für die Seinen hingegeben hat (Eph 5,25). Man führt nicht, indem man angekommen ist. Man führt, indem man vorangeht. Männer gehen voran, nicht weil es biologisch oder kulturell so passt, sondern weil sie als Bundesväter im Ebenbild des Vaters handeln, der selbst vorangeht und sich hingibt.

Und damit kein Missverständnis bleibt: Wenn ich hier den Mann namentlich rufe, schließe ich niemanden aus. Der Ruf, die Veranda zu verlassen, gilt jedem Glaubenden – der Frau, dem Alleinstehenden, dem Jungen wie dem Alten. Ich zeige nur, wo er am sichtbarsten Frucht trägt oder am sichtbarsten fehlt. Und der Frau, die das liest, gebe ich gern einen Maßstab in die Hand: Das ist es, was geistliche Führung heißt. Das darfst du erbitten, darum darfst du beten, das darfst du von einem Mann erwarten – nicht den Gelehrten, sondern den, der vorangeht.

„Dann habe ich also alles falsch gemacht?“

Ich kann hören, was bei manchem jetzt aufsteigt, denn es ist die ehrlichste Regung von allen. Heißt das, ich habe mein halbes Leben falsch geglaubt? Ich bin doch zu alt, um noch anzufangen. Und wenn das stimmt – habe ich dann bei meinen Kindern alles versäumt? Bleib hier einen Augenblick, denn wenn ich dich an dieser Stelle verliere, habe ich umsonst geschrieben.

Höre: Ein schlichter Glaube ist kein falscher Glaube. Wer auf Christus vertraut hat, hat richtig vertraut, und kein einziges Jahr, in dem du ihm gehört hast, war verloren. Es war nicht falsch. Es war nur nicht ausgeschöpft – und das ist etwas ganz anderes. Niemand sagt dir, du hättest die falsche Tür gewählt. Man sagt dir, dass hinter der Tür, durch die du längst gegangen bist, mehr Räume liegen, als du betreten hast. Das ist keine Anklage. Das ist eine Einladung.

Und zu alt? Denk, ganz frei und nur als Bild, an den Vater, der dem Sohn entgegenläuft – er fragt nicht, wie spät die Stunde ist, zu der einer heimfindet. So ist es auch hier, und es gilt selbst dem, der nie weit weg war: Es gibt im Reich Gottes kein Lebensalter, ab dem die Schrift sich verschließt. Der Achtzigjährige, der heute zum ersten Mal wirklich zu graben beginnt, wird reich beschenkt – vielleicht reicher als der, der es mit zwanzig für selbstverständlich hielt. Anfangen ist nie zu spät; es ist nur nie zu früh.

Und die Kinder? Ja, vielleicht hättest du ihnen früher mehr mitgeben können. Das anzuerkennen ist nicht Verzweiflung, sondern der erste ehrliche Schritt. Aber die Gnade endet nicht an der Haustür deiner erwachsenen Kinder. Solange du atmest, kannst du anders vor ihnen leben, als du es bisher tatest – und ein Vater oder Großvater, der mit sechzig anfängt, in die Tiefe zu gehen, predigt seinen Kindern eine lautere Botschaft als tausend Worte: dass es sich lohnt, dass es nie zu spät ist, dass der HERR den Späten nicht verschmäht. Was du jetzt beginnst, sehen sie auch.

Die Freude, die hinter der Arbeit liegt

Doch ich will, dass du mich an dieser Stelle nicht missverstehst. Wäre dies alles nur Pflicht und Tadel, hätte ich die Hälfte der Sache verschwiegen, und zwar die bessere. Denn die Schrift ruft uns nicht in die Tiefe, wie ein Aufseher zur Mehrarbeit ruft. Sie ruft uns, wie man einen Hungrigen zum Tisch ruft.

Aber der Tisch – wer sitzt daran? Das ist die Frage, die alles entscheidet. Denn wenn wir lesen, um mehr zu wissen, um klüger zu werden, um besser gerüstet zu sein, dann ist der Tisch gedeckt, aber das Zimmer ist leer. Die Schrift hat ein Zentrum, und dieses Zentrum ist eine Person. Jesus selbst hat es denen gesagt, die die Texte so gut kannten wie keiner: Ihr erforscht die Schriften, denn ihr meint, in ihnen das ewige Leben zu haben; und sie sind es, die von mir zeugen (Joh 5,39). Wer in die Schrift geht, geht nicht auf eine Wissensreise – er geht auf eine Begegnung zu. Und wer liebt, will wissen, wen er liebt.

Der Psalmist konnte hundertsechsundsiebzig Verse lang über das Wort Gottes singen und wurde nicht müde – nicht weil er sich dazu zwang, sondern weil er es liebte. Wie lieb habe ich dein Gesetz! Täglich sinne ich darüber nach (Ps 119,97). Und Jeremia, dem das Prophetenamt nichts als Leid einbrachte, sagt: Fand sich dein Wort, so verschlang ich es, und dein Wort war mir zur Freude und Wonne meines Herzens (Jer 15,16). Das ist die Sprache des Essens, nicht des Lernens. Wer einmal geschmeckt hat, dass der HERR freundlich ist, gräbt nicht in der Schrift, um klüger zu werden. Er gräbt, um näher zu sein.

Und das ist die Frucht, die niemandem versprochen wird, der auf der Veranda bleibt: eine Gewissheit, die fester steht, weil sie weiß, woran sie sich hält; eine Freiheit, die weiter atmet – nicht weil sie mehr angehäuft hätte, sondern weil sie dem näher gekommen ist, der die Wahrheit selbst ist und allein frei macht; eine Liebe, die tiefer reicht, weil sie mehr von dem gesehen hat, den sie liebt. Man gräbt nicht, um klüger zu sein als der Bruder. Man gräbt, um näher beim Vater zu sein. Das ist kein Joch. Das ist eine offene Tür.

Und doch – wo die Schrift schweigt, schweigen auch wir

Jetzt muss ich die andere Hälfte des Verses wieder aufnehmen, sonst täte ich der Wahrheit Gewalt an. Was verborgen ist, das steht bei dem HERRN, unserem Gott. Es gibt Grenzen, und sie sind heilig. Es gibt Fragen, auf die Gott uns die Antwort nicht gegeben hat – über sein verborgenes Walten, über das Warum mancher Wege, über Dinge, die er aus Weisheit hinter sich behalten hat. Reife zeigt sich nicht nur darin, wie weit einer geht, sondern auch darin, dass er innezuhalten weiß, wo der Weg endet, und anbetet, statt zu spekulieren. Wer über das Offenbarte hinaus weiterbohrt, gräbt nicht tiefer; er gräbt sich heraus. Das ist kein Mut mehr, das ist Vermessenheit.

Aber sieh genau hin, denn die beiden Grenzen sind nicht gleich weit von uns entfernt, und beide sagen am Ende dasselbe über unser Vertrauen zu Gott. Wer über das Offenbarte hinausgeht, spricht: Du hast mir zu wenig gesagt, ich ergänze den Rest. Wer aber hinter dem Offenbarten zurückbleibt und es für zu viel, zu tief, zu hoch erklärt, der spricht etwas, das fromm klingt und doch ebenso anmaßend ist: Du hast mir zu viel gesagt. Du hast mehr offenbart, als gut für mich war; ich weiß besser als du, was ich tragen kann. Sieh, was darin steckt. Es ist ein Urteil über Gottes Rat. Wenn ich entscheide, dass das, was er für seine Kinder für nötig hielt, in Wahrheit überflüssig sei, dann setze ich mein Urteil über seine Weisheit. Ich nenne mich zu klein für seine Gaben und mache mich damit zum Richter über das, was er gibt. Das ist keine Demut. Demut nimmt, was der Vater reicht, und vertraut, dass er weiß, was sein Kind braucht. Denn die ganze Schrift ist von Gott eingegeben und nütze zur Lehre, damit der Mensch Gottes völlig zugerüstet sei zu jedem guten Werk (vgl. 2. Tim 3,16–17) – was er gibt, gibt er, weil wir es brauchen.

Und das ist der ganze Punkt: Die Klippe der Vermessenheit findest du nie, wenn du schon hundert Meilen vorher umkehrst. Sei ehrlich – wie viele von uns sind je in Gefahr geraten, zu weit zu gehen? Das ist nicht unsere Versuchung. Unsere Versuchung ist nicht der Rand des Erlaubten. Unsere Versuchung ist, die Veranda nie zu verlassen und diese Trägheit Ehrfurcht zu nennen. Vor dem Abgrund der Spekulation zu warnen, während die meisten noch im Vorgarten stehen, ist, als predigte man dem Verdurstenden die Gefahr des Ertrinkens.

Tritt ein

Also komm zurück zum Bild, mit dem wir begonnen haben. Das Haus steht offen. Es ist nicht für die Gelehrten gebaut und nicht für die Pastoren allein – es ist für dich gebaut, für dich und deine Kinder. Der Tisch ist gedeckt mit allem, was Gott für nötig befunden hat, dir zu offenbaren, und es ist mehr, als ein Leben ausschöpft.

Es gibt einen Satz, der nach beiden Seiten schneidet, und ich gebe ihn dir, wie er ist. Geh so weit, wie die Schrift geht – und keinen Schritt weiter. Aber um Gottes willen, geh erst einmal so weit. Die meisten von uns werden nie an die Grenze stoßen, an der Vorsicht nötig wäre; wir kehren lange vorher um, aus Bequemlichkeit, die sich Demut nennt.

Und damit das letzte Wort kein Druck ist, sondern das, was es immer war – Gnade: Dir ist ein Erbe geschenkt. Es liegt nicht hinter einer verschlossenen Tür, zu der du den Schlüssel suchen müsstest. Die Tür steht offen, das Erbe trägt deinen Namen, und der, der es dir vermacht hat, wartet drinnen. Lass es nicht ungeöffnet liegen.